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"Lucy, minha querida", exclamou a Srta. Acton, "toque 'Now, Goody, Please to Moderate', ou 'My Lodging is on the Cold Ground', ou 'Sally in our Alley'. Não me importa qual. São todas muito bonitas, e não conheço nenhuma canção, irmão, que me carregue de volta como 'Sally in our Alley'. Lembra-se de como nosso pai costumava cantá-la? Ele estava na casa do Dr. Burney uma noite, senhor", disse ela, falando com o Sr. Lawrence, "quando uma famosa cantora italiana daquela época — quem era agora? — ela era amarela como uma guiné, e seus arcos eram tão grandes que havia muitas portas pelas quais ela não conseguia passar — quem era agora? Mas não importa; depois que meu pai cantou, ela se aproximou dele e, fazendo uma reverência como se fosse se sentar diante dele, disse: 'Muitas vezes ouvi essa canção cantada e não pensei em nada. Mas agora, senhor, sempre a considerarei a composição mais bela da música inglesa.'" Dez dias se passaram — dez dias sombrios e intermináveis, que se esforçaram para chegar à luz e mergulharam novamente na escuridão, sem deixar vestígios dignos de lembrança. "Velozes como asas de andorinhas", eles voaram, mal rompendo o ar em seu voo, tão silenciosamente, tão uniformemente, partiram, como os dias sempre serão, quando a monotonia maçante os marcar como seus.